Три часа до весны

Я не выдержал буквально чуть-чуть.
Солнце вишней закатилось в закат.
Оказалось, что не всё по плечу
тем, кто видит эту жизнь свысока.
Захотелось быть извне, чем внутри,
бессознательно, но не сгоряча.
Из-за сна, где без сознанья парил,
небо сниться начало по ночам.
Нереально из стихии такой
возвращаться в рамки узких границ.
В моих венах кровь зовёт меня в бой,
я уже завёл друзей среди птиц.
Манит будущее прямо к окну.
Лечь бы на крыло, а там как-нибудь.
Полной грудью это утро вдохнув,
белым пёрышком отправился в путь.

Дайте холст, дайте кисть,
я сейчас нарисую
единенье с природой
на стеночках вен.
Мой герой – алый лист,
заблудившийся всуе
и нашедший свободу
в моей голове.

Ощущенье это было уже,
но не так воздушно, как в этот раз.
Даже что-то оперилось в душе
от вхожденья в смысл сказанных фраз.
Крылья бритвой рассекли горизонт.
Мне в любой дороге вечно фартит.
Я опять открыл свой новый сезон
сотворения нетленных картин.
Мне бы холст – такой бы сюр изваял,
как во сне о белых снах вижу сны,
как вернулся на пути на своя
аккурат за три часа до весны.

Начинаю итог
эпатажный по духу,
мысль летит в пустоту,
завершая полёт.
Я почти что Ван Гог,
отрезающий ухо –
я проспорил ему,
что он грамм не вдохнёт.
               
                Ноябрь 2000.