Сколько раз из низины Войвожа
Я глядел на дорогу в Ухту,
Память прошлого, часто тревожа,
Заполняла пробел, пустоту.
Так тоскливо, оторван от дома,
Мне, мальчишке, четырнадцать лет,
Там еда – соль, картошка, солома,
Дом родной, детства милого след.
Всё прошло. Вот история нова:
Я служить ухожу, встретил здесь земляков,
В щитовом, по Октябрьской, у Соколова,
Я увидел мальчонку среди «стариков»
Я узнал и увидел своё отражение,
У мальчишки слезинка скатилась на нос,
Вы войдите в моё положение:
Не велик человек, но всё тот же вопрос.
Счастье тех, как-то так, однобоко,
Кто прожил свою жизнь у гнезда,
У родного порога, может быть одиноко
Без друзей, улетевших неизвестно куда.
Дорога в гору
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2013
Свидетельство о публикации №113020309701
Свидетельство о публикации №113020309701
Рецензии
История всегда повторяется дважды
Но я не вижу ничего в глазах моих сограждан
Они пусты. Вместо их душ выжженный пустырь
Если там когда-то и пылал огонь, то он остыл
Бигден 03.02.2013 19:43 • Заявить о нарушении
Но я не вижу ничего в глазах моих сограждан
Они пусты. Вместо их душ выжженный пустырь
Если там когда-то и пылал огонь, то он остыл
Бигден 03.02.2013 19:43 • Заявить о нарушении
Бигден, спасибо за рецензии, на "Дорогу..." и на !Снег". Немного непривычные, необычные. По сегодняшней: согласен с характеристикой сограждан. Много равнодушия.
Виктор Проскуряков 03.02.2013 20:16 Заявить о нарушении
Виктор Проскуряков 03.02.2013 20:16 Заявить о нарушении