Я по кусочкам тебя собираю,
Из сотни прохожих тебя не узнаю,
Ты так давно мои глаза посещала,
Что пустоты без тебя скопилось не мало.
Я художник, но без кисти,
Не написать твои глаза,
Нет во мне ни грамма мысли,
Куда вдруг муза исчезла моя.
Она осталась лишь в картинах,
Спрятана в пейзажах, в днях,
Так я чувства свои к ней излагаю,
И хоть раз да увидеть всего лишь мечтаю.
художник без кисти
© Copyright: Яна Соколовская, 2013
Свидетельство о публикации №113020308949
Свидетельство о публикации №113020308949
Рецензии