...
Огорошенный буднями высоких кулис...
Обозначенный цифрами влиятельных лиц...
Возведенный в тамбовские волки...
Так люди превращаются в крыс,
Не успев превратится в птиц.
После сыто снуют по помойке.
Я листаю псалтырь под кухарничий бред.
Санитарам святынь подношу фимиам.
Возношу их и веру, и правду.
Запустенье забот, бездорожье обид,
Полинялый формат прожитых эпиграмм
Прижимаю иконой к окладу.
Ни письма, ни звонка. Говорят – не сезон.
Отдохни под клыком пышнотелой зимы.
Получи с нее все , что возможно.
И, глядишь, ты – герой. И, глядишь, окрылен.
Сыт теплом и кнутом благонравной родни.
Лишь последний вопрос, отчего так легко и тревожно?
Огорошенный буднями...
© Copyright: Валерий Крайцев, 2013
Свидетельство о публикации №113020308831
Свидетельство о публикации №113020308831
Рецензии
Я не буду волхвов с подношеньями звать...
Мне ль из серости будней навстречу идти?
Я тамбовскому волку не брат и не зять,
Но, скорее всего, лишь ему побратим.
Я мечтал о полёте, когда был крылат...
Не успел даже крылья расправить, увы:
Я оборвыш теперь, лишь с хвоста и патлат,
Разобрали на пух перья чьи-то волхвы.
Завывания стали привычной мольбой...
Показаться могу лишь при свете луны.
Солнце даже в пажи не зовёт за собой:
Сколько дни коротки, столько ночи длинны.
И понять мудрено: это жизнь или смерть?
Чужд я этому свету, иль роден тому?
Что мне ближе: небесный эфир или твердь?
Чуждый мыслям других, и себя не пойму.
А тревога ютится за ширмой груди...
Слышит, видит, молчит... выжидает чего?
Боже, крылья верни, и в полёт отпусти,
Для души тяжек груз непонятных оков.
У псалтири давно одолжился в запас
Самых чистых молитв светозарностью слов...
Записал много мыслей... уже седовлас...
На земле из меня никакой крысолов.
Ольга Сергеевна Василенко Красни 07.01.2022 04:25 • Заявить о нарушении
Мне ль из серости будней навстречу идти?
Я тамбовскому волку не брат и не зять,
Но, скорее всего, лишь ему побратим.
Я мечтал о полёте, когда был крылат...
Не успел даже крылья расправить, увы:
Я оборвыш теперь, лишь с хвоста и патлат,
Разобрали на пух перья чьи-то волхвы.
Завывания стали привычной мольбой...
Показаться могу лишь при свете луны.
Солнце даже в пажи не зовёт за собой:
Сколько дни коротки, столько ночи длинны.
И понять мудрено: это жизнь или смерть?
Чужд я этому свету, иль роден тому?
Что мне ближе: небесный эфир или твердь?
Чуждый мыслям других, и себя не пойму.
А тревога ютится за ширмой груди...
Слышит, видит, молчит... выжидает чего?
Боже, крылья верни, и в полёт отпусти,
Для души тяжек груз непонятных оков.
У псалтири давно одолжился в запас
Самых чистых молитв светозарностью слов...
Записал много мыслей... уже седовлас...
На земле из меня никакой крысолов.
Ольга Сергеевна Василенко Красни 07.01.2022 04:25 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.