Дверь

Вот эта дверь… Тяжёлый ключ в кармане.
В руке – фонарь. И тени на стене.
А мир вокруг полуночен и странен,
как на километровой глубине
отчаянья крепчайшего засола
в полупространстве всех полувремён.
Крик съёжился от страха в альвеолах.
Скрипит замок. Ключ утопает в нём.

Вот эта дверь… Она не поддаётся
ударам ног, нажатию руки.
Железо петель на опилки рвётся –
их держат будней ржавые тиски
и кровь по венам движется наждачно,
а тело колко облипает ночь.
Побеги из задверья неудачны,
когда безверья с губ не сорван скотч.

Вот эта дверь… Я пробую поверить
в открытие её и тех миров,
которые снаружи держат двери
всей массой спин, подпорок и хребтов,
дичающих без моего участья –
и, с разбеганьем путая разбег,
свет удлиняет тени. Но, на счастье,
чем тень длинней, тем выше человек.

Вот эта дверь… Деленья постоянство
заложено в симметрию лица,
но полувремени пролупространство
высокое искусство беглеца
соединяет целостностью вспышки,
разбитого на звёзды, фонаря.
Дверь сорвана. В сторожевые вышки
стомаяково сочится заря.