Постояльцы
И на прощанье тлен в конверте.
Ещё вчера манящий свет
И так смешно дыханье смерти.
Ещё кривит свою губу,
Лицо, уставшее от фальши.
И на запятнанном снегу
Скучает то, что было раньше.
У изголовья ждут врачи...
Твой приговор мнут в жёлтых пальцах.
И для любви есть сто причин...
Но входят в сердце постояльцы.
Свидетельство о публикации №113020306874