Последние глотки игристого вина
Ложатся в цвет последних лучей солнца.
Оно уходит. Возвращается она.
Губами охра темени коснется.
Уж чувствуется холод от земли,
От рук дрожащих чувствуется холод.
И этой осенью мы не смогли
Найти для продолженья лета повод.
Ручьи вина, лавины кутежей -
Все прекратится вскоре с наступленьем
Забот, спокойствия, коротких дней,
Седого неба, меланхолии осенней.
Мы не хотим прощаться с тем, что есть.
Сквозь силу мы простились с тем, что было.
И чувствуется: осень, она здесь.
Желтеющий газон есть августа могила.
24.08.11
***
© Copyright: Вера Вишнева, 2013
Свидетельство о публикации №113020304987
Свидетельство о публикации №113020304987
Рецензии
