Там бродит призрак наш несмелый...

     Ни холодно,
                ни жарко,
                ни тепло,-
     Такая умиранья безмятежность...
     Что узы расставанья навлекло?
     Забыта нами нежность.

     Но чувствуя достаточную силу,
     Что в воле умиранья - не совсем,
     Молись, чтоб сердце не навек остыло,
     Чтобы язык божественный - не нем...

     Глухи ли мы -
                как мелочны
                и чЕрствы -
     Тем губим душу, иссушая мозг,
     Тогда - порочны радостные версты,
     Что измеряют духа низкий лоск...

     И остаемся снова за горами,
     Любя портреты, но они - не мы!..
     И притираем часто вечерами
     К ним с далека свои сердца, умы...

     Искра порой мелькнет среди ущелий -
     Молчанья гор, снегов и вечной тьмы:
     Там бродит призрак наш несмелый -
     Любовь...
              И виноваты мы!..

     Ему не поздно броситься вдогонку,
     Застать нерастворенного в снегах:
     Вглядеться тщательно,
                покорно,
                долго
     В тот смысл,
                что скрыт
                в его шагах.