Не пишется
В лукавой вязи строк,
И неприступен, как скала,
Белеющий листок.
И в настроении дрянном
Без пары звонких рифм.
Ворчит сердито: «Не дано»
Седой косматый гриф.
Наверно где-то солгала,
Вот подвожу итог.
А, может, вышел по делам
Суфлёр –дежурный бог.
И развалился раз-два-три
Словесный винегрет.
Пишу сонет, но хоть умри
Рожаю только бред.
Наверно где-то солгала,
Не важно: «пО лбу- в лоб».
И отражают зеркала
Бесчувственный сугроб.
А Бог, сославшись на дела,
Затянет туже нить,
Оставив в ящике стола
Умение любить.
03.02.2013
Свидетельство о публикации №113020300274
Опять погулял по Вашим полянам - замечательно и оригинально чувствуете слово, неординарно мыслите!!! Редкое это качество и от того - ценное...........
Александр Бурлаков 2 26.10.2017 08:16 Заявить о нарушении
Балуете Вы меня комплиментами. Моя поляна расцвела, как берЭтка Красной Шапочки.:)
Раньше мне всегда казалось, что я цифры лучше чувствую, чем слова. Но как-то неожиданно вошла во вкус и стихотворчества.
Года четыре назад, когда было написано стихотворение, сильно маялась от своей
«неписучести», сейчас же я воспринимаю такое состояние гораздо спокойнее.
Хотя, наверно, любое творчество – это что-то вроде наркотика.)
Ещё раз Спасибо за добрые слова!
Татьяна Василевская 2 26.10.2017 16:51 Заявить о нарушении