Мы задыхались в жизни непростой,
Кумиры пали, на иконах - пусто.
Будил надрывный голос с хрипотцой,
Взывал к душе,внушал свободы чувство.
Разряды песен не давали спать,
Звучали строки на разрыве нерва.
Набатом гения пытались звать,
Оголены до боли, до предела.
Мы задыхались, нас губил застой,
Но четким ритмом, неизбывным пульсом
Вдыхал в нас жизнь философ с хрипотцой
Явивший веку яркое искусство!
2011.
Песни В. Высоцкого
© Copyright: Варавва Варька, 2013
Свидетельство о публикации №113020301966
Свидетельство о публикации №113020301966
Рецензии