Дом

В том приземистом доме, увитом плющом,
заколочены двери и ставни.
И окрашена ржавым ограда дождём
на манер мастеров стародавних.
Одичавшие яблони, долу склонив
руки-ветви, траву причащают.
Ветер-хамелеон - чаще тих и ленив -
погостит и оставит в печали.
И заброшенный сад, словно скучный сюжет,
тоже стал для кого-то обузой.
Говорят, что давно дом построил Поэт
для своей обожаемой Музы.
И ещё, что у них было девять детей.
И что - внуки и правнуки где-то -
в городах поселились, и нету вестей
ни о ком, из потомков Поэта.
Но, порой, острый луч, пробиваясь сквозь щель
поседевших рассохшихся досок,
как указкой коснётся старинных вещей,
и возникнет тех дней отголосок,
когда полон был дом светом солнечных дней,
и стихи нарождались, и дети.
И шептал своей Музе Поэт при луне,
что он самый счастливый на свете.
Плотным войлоком пыли покрыты теперь
и пюпитр, и чернильница с крышкой.
Но однажды откроет скрипучую дверь
на Поэта похожий мальчишка.