восемнадцать

Эти годы прожиты, прочтены,
прописаны на белом листке
белою строкой.
Напоминают порой.

И вот сейчам восемнадцатый год,
а я, как и раньше,
сплошной идиот,
и прошу впредь за это
не винить, не хаять и не жалеть.

Я знаю мама мои глаза
для тебя небеса,
моя тоска в 10 раз
твоя тоска,
но жизнь не легка,
поэтому просто дай
спотыкаться самому,
в дальнейшем, уготованном
мне, веку.
Но за жизнь мою
тебе спасибо,
ведь благодаря вам с отцом
я мыслю красиво,
живу со своим лицом.

Я не знаю, что и как
за заботой от атак,
твоей заботой папа.
Это так что твоя болтовня
для меня ерунда,
но дороже наверно нет.
Твоя болтовня для меня рассвет.

Мои дорогие, кого я так люблю,
и даже в самом счастливом краю,
без вас горю и сгораю,
в 3 раза и каждый день
по вам скучаю.

И вот уже восемнадца лет,
вроде жизни обед,
а мечтаю,
чтобы так ещё 70 раз подряд
переживать весь этот мир,
затаскивая кеды до дыр.
Вот моё пожелание на этот день
для моих лир