Пропавшее лето

Не смеюсь, не гляжу веселей.
Невезуха теперь моя жёнка.
Ветер треплет шатры тополей
из зелёного гладкого шёлка.

Вот рванул уже сильно и зло.
Где-то хрустнула хлипкая рама,
и осыпалось на земь стекло,
хорошо, никого не поранив.

Безотчётным инстинктом влеком,
наполняюсь тревогой при этом:
не осталвен ли настежь балкон
и крепки ли мои шпингалеты.

Город весь почитай в отпуску-
хоронится от пыльного зноя.
Я же пью голубую тоску
из бездонного неба запоем.

Было б лучше навесить стакан.
Наплевать, что сейчас не суббота.
Да беда, опустел мой карман,
я, увы, человек безработный.

С той поры, как стал рынок у нас
и мы страстно прижались к Европе,
безработным бывал я не раз.
А точнее посиживал в ж...

Это там, за бугром жизнь как спорт.
А при нашем уровне низком
шланг английский почти что милорд
по сравнению с шлангом российским.

Я совсем не стремлюсь шланговать,
обивал я пороги и двери.
Только новая русская знать
относилась ко мне с недоверьем.

Опасались серьёзно меня
деловые папы и мамы-
ну, как всё же, не выдержу я
и шарахну по ним эпиграммой.

Будет мстительно хрюкать толпа
и злословить потом бессердечно.
Если ей указать на жлоба,
тот жлобом остаётся навечно.

Ничего не меняли года
и всегда с приближением лета,
я шагаю на биржу труда,
хоть нет спроса пока на поэтов.

Мне пропавшего лета не жаль,
летний кайф безработному вреден.
От него бы на Север сбежать
и читать стихи белым медведям.

Уходи лето прочь, уходи.
Разбирай шатры шёлка лесного.
У меня ещё всё впереди,
даже если мы встретимся снова.