И это всё - Зима! Февраль

           И это всё – Зима!     Февраль


                ЗАПУТАЛАСЬ  ПРИРОДА

     Февраль добавил света и метелей, –
Природа выбирается из тьмы…
А в город – вдруг явились свиристели,
Обычные предвестники – зимы.

Где пролегали их пути-дороги,
Кто задержал их в северном краю?
У перелётных птиц порядки строги, –
Весной – на север, осенью – на юг.

Их появленье нынче непонятно…
Вопросы задавать есть от чего.
Летят ли уже к северу обратно
Иль долго так кочуют от него?

Им, видно, что-то спутала погода, –
Тепло, к тому – обильные корма…
Рябиной ныне так щедра природа,
Все ждали, – будет лютая зима…

Жаль, не сбываются теперь приметы,
А мне бы знать хотелось о весне!
Но мать-природа не даёт ответа, –
Запуталась, – так показалось мне.

      ТАКОЙ  ФЕВРАЛЬ

     Лишь к февралю у нас, похоже, нет
Каких-то там особых замечаний.
В нём есть всех зимних прелестей букет,
Но без надрыва, страсти и печали:

     Слегка повьюжит, поморозит чуть,
     Побалует немного солнцем зимним,
     По выходным в лесу даст отдохнуть, –
     Пройтись на лыжах под пол;гом синим;

Представит рыбакам надёжный лёд,
Полям даст снег – залогом урожая.
Водителям на трассе – гололёд…
Всё марту передаст, прекрасно зная,

     Что в старом стиле всё ещё зима
     И у неё в запасе две недели…
     И что капризен, ненадёжен март –
     Пропустит и морозы, и метели.

Но с мартом они всё же не друзья.
Да и другим февраль простит едва ли…
Ну, посудите сами, – так нельзя, –
Они ж его серьёзно обкарнали!


Вы ждёте песню? –
Вот, она:

     ОПЯТЬ  БЕЗ  СНЕГА
(но это не нынче)

Опять без снега новый год,
Опять на лето нет надежды.
Ну, где вы, белые одежды,
Что посылает небосвод?
А кто укроет нам сады,
Поля и рост побегов нежных
От неизбежной той беды,
Что посылает год бесснежный?

Опять без снега новый год,
И звери вновь в недоуменье:
Надежды борются с сомненьем –
Весна придёт иль не придёт?

Свистят на Балтике шторма,
Страданья рыбаков без меры.
И лишь волкам да браконьерам
Такая на руку зима.

Опять без снега новый год,
Опять на нас природа злится.
А дед-мороз к нам не придёт,–
Ему по грязи не пробиться.
Кончайте, люди, жечь бензин,
Рубить леса, поганить воды…
А то совсем лишимся зим,
И на дублёнки схлынет мода.


До пятницы, Господа!