Выбираю путь

Иногда хочется уехать. Неважно куда, лишь бы дальше отсюда, от этих мест. От дома, где каждая тень знакома и каждое слово отзывается эхом в привыкших к покою ушах; от друзей, которые чертовски хороши, но иногда не понимают таких простых вещей, что руки опускаются; от родителей, за которых можно было бы отдать три жизни, но которые так же скучны и обыдены; от людей, которые не слышат; от домов, которые не видят; и от шума, который повсюду. Хочется ехать.
Только дорога избавляет от скуки и желания лезть на стену. Из всех способов передвижения, я бы выбрала поезд. Или даже автобус. Не могу точно объяснить почему, наверно, я всегда испытывала страх к самолетам и я не могу осознать КАК летает такая тяжелая конструкция. А поезда они успокаивают. Тихий стук колес... Иногда настолько устаешь от мира, что хочется лечь и слушать, слушать, слушать. Не важно даже, где ты едешь: в плацкарте, в купе, гостином вагоне - можно просто лечь, смотря на верхнюю полку/потолок, уловить каждую трещинку: как линии ладони, они расползаются по коричневой обивке кресел и кроватей, рассказывая свои, одним только им известные истории. Расползаются как паутина, какого то слепого и старого паука, местами прорванная от ветра, местами побитая ударами упорных котов, проходят по всей обивке, залезают в каждый ее уголок. У каждой есть своя история.
 Если вдуматься, сколько людей помнят эти вагоны? Тысячи. Десятки тысяч. Каждый из них выбрал путь. Кто-то, как и я, потерял музу, в погоне за ней, он может пересечь страны и океаны. Кто-то вынужден скитаться по работе или другим делам. Кто-то едет в другой город просто как турист, для него в любом месте главное будет история. К сожалению, он не там ее ищет. Как много истории могло остаться в засмотренных до дыр памятниках и картинах? История она в народе. Она, как пилигрим, перепрыгивает с дома на дома. Они все в огромном своем многообразии всего лишь попутчики. Всего лишь люди, которые иногда меняют жизнь парой слов, не понимая при этом сами, что они такого сказали, а иногда просто проплывают мимо, как очередной парусник в огромном морском порту.
Иногда и в дороге становится скучно. Нет вообще болезни страшнее скуки. Она как маленький жук в древесине, сгрызает все изнутри, совершенно не меняя дерево внешне, но когда раскроешь полено, оно оказывается пустым. Скука убивает все до поры цветущее в человеке. Человек делается злым и раздражительным, а после апатичным и совершенно остается безразличен ко всему. Но дорога не должна так мучить человека. Ведь дороги, они как артерии невероятного организма. Ведут бесконечно далеко, но в то же время невероятно близко.
Можно считать удары колес. Тудум. Проблемы-пыль. Просто иногда бывают комнаты, где пыли больше, чем мебели. Тудум. Жизнь - мелодия. Каждый сыгранный аккорд - выбор. Но и мелодия зависит от музыканта. Тудум. Системы созданы, чтобы их ломать. Просто иногда, системы ломают нас. Тудум-тудум, тудум-тудум, тудум-тудум... Как сердце.