Дух

На пригорке, возле речки,
дом приткнулся на бочок
и раскуривает в печке
крутобокий чурбачок.
 
Вечер выстелил на лавке
свет, струящийся извне,-
сразу тысяча галактик
помещается в окне.
 
Он сидит, как идол древний,
пальцы стиснув на замок,
дух причаяный деревни
в сорок брошенных домов.

Ощущая, как под кожей
водка щупает скелет,
он никак собрать не может
воедино свой портрет.
 
Оттого-то и заплачет,
рассупонясь во хмелю,
что не выразит иначе
слова вечного "люблю".


Рецензии
Ничего, что выпил малость,
Ничего, что не тверез...
Совесть то, поди осталась,
Средь дубов и средь берез.

Александр Даниленко 4   10.11.2014 08:32     Заявить о нарушении
Отого и плачет, что совесть есть.
С уважением.

Алексей Гусаков   10.11.2014 14:48   Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.