А Он всё врёт, что вроде бы тепло.
Он враль,
Но без волшебных фей,
Февраль...
За ней, зимой, Он остаётся следом
Подошв людей
На убывающих (и нет пока) сугробах,
Белым пледом
С пером от белых лебедей.
И как не врать?
Ведь все чего-то ждут.
Благие ожидания неволить
Морозом?
Давно длинна, бела метелей проза,
Пора укоротить её рабочий день
И труд
Свести к теплу.
...Вот Он и врёт,
Вручая дворнику метлу,
Как одинокую занозу
На льдом застеленном полу.
Февраль
© Copyright: Марья Шабарова, 2013
Свидетельство о публикации №113020105146
Свидетельство о публикации №113020105146
Рецензии