Ты стихи мои...

Ты стихи мои не любишь, не читаешь,
И на это есть свои причины.
- Ненормальным ты меня считаешь,
Не таким, как многие мужчины.

Увлечением таким ты не довольна,
Не являясь в хобби моей частью.
И не понимаешь, что невольна
Жизнь моя такой наивной страстью.

Ты меня считаешь стихоплётом,
Сочинителем и графоманом.
С постоянным творческим полётом,
В голове, окутанной туманом.

...Просто, ты меня не понимаешь
И не хочешь влезть в мою натуру.
Круг мой утончённый не внимаешь.
Я, мол, порчу всю литературу.

В душу мою, в помыслы не входишь,
И понять мой мир ты не стремишься.
Ты в стихах утехи не находишь,
Только тем, что я пишу, томишься.

Что тебе сказать? Мне не обидно,
Каждый, ведь, поэтом быть не может.
Но, по отношению мне видно,
Что тебя другой вопрос тревожит.

Психика моя тебя волнует,
Взгляды на округу беспокоят.
Ум твой женский ко всему ревнует,
Не давая много лет покоя.

Не волнуйся, я совсем нормальный,
И в мозгах не хаос, а порядок.
Может, в мыслях я не тривиальный,
Не приемлю общий распорядок.
 
Строки поэтические сами
В мои мысли каждый миг приходят.
Лейтмотивы с нужными словами
В разуме моём всегда находят.

Я, ведь, не поэт, я просто, лирик,
Я романтик, я таким родился.
Ты же для стихов моих сатирик,
В этом я стократно убедился.

... Не прошу тебя моей быть музой,
Ею для меня давно ты стала.
И не буду для тебя обузой,
- От моих поэзии ты устала.

Буду писанину класть на полку,
Пусть лежит, она не просит хлеба.
От неё, быть может, нет и толку,
Но, она, ведь, прилетела с неба.

... Кто - то клад найдёт мой драгоценный
И прочтёт, когда меня не станет.
Представляя, текстовые сцены,
Сам перо гусиное достанет....

Это будет мой родной наследник,
Как и я в поэзию влюблённый.
Между мной и будущим посредник,
Генами моими окрылённый.