Гостья

Нечего делать, а в книгах потерян смысл -
вспомню едва ли, что было страницей раньше.
Вечер дошел до ночи, стал чашкой тьмы,
кофе горячим, терпким. Последней чашкой.

В дверь позвонили, я миг меж звонков ловлю,
чтобы открыть, развлекаясь пустой игрою.
Гостья заходит. И ждет, пока я на ключ
двери опять на двойной поворот закрою.

Тонкие руки ее холодны как лед.
Хочется посмотреть, как она заплачет -
странная отрешенность ведет ее,
будто она решает в уме задачу.

Я провожу ее в комнату, где живу:
«Чай или кофе? Вино есть, и неплохое -
Совиньон Блан, или как там его зовут...»
Гостья молчит и глядит на меня спокойно.

К ней подхожу и целую, прижав к стене,
делаю это как минимум неприлично,
свитер снимаю с нее  - и протеста нет,
кажется, что и это ей безразлично.

Я раздеваюсь сам, чтоб нырнуть в поток,
что унесет, как щепку. Двумя руками,
я прижимаю к телу ее ладонь,
чувствую, как рука мою плоть ласкает.

Я напряжен, и волны уже несут,
вижу, как звезды слетают на землю сами -
вижу: она на коленях стоит внизу,
часть меня взяв и лаская меня губами.

Сзади беру ее, так беру, как хочу
тело ее, обнимая ее за плечи,
вверх она смотрит и медленно, по чуть-чуть,
двигаясь инстинктивно ко мне навстречу.

Двигаюсь так, будто нас с ней в конце спасут,
лишь бы к оргазму добраться неразделенно,
до спазма мышц, разорвавшихся там, внизу,
до расслабления и до грудного стона.

И я кончаю - в глазах миллион огней,
я расслабляюсь, обняв ее торопливо,
чувствуя, что я ей многих других нужней,
и это знание делает чуть счастливей.