а на беспутье...

а на беспутье путь один – куда глаза, туда и ноги.
и шпарить (нафиг те дороги?) под хохот джазовых сурдин.
под виноградных лоз кнуты со сладким пряником в финале.
до предотъездной суеты на переполненном вокзале.
до иноземных берегов, где сплошь креолки и бананы.
до ненаписанных стихов.
до точки.
до дыры в кармане.

а на безмысльи, мысль - пустяк –
синицу удержать в ладони
а журавля пусть ветер гонит
на недоступных скоростях
за горизонт, за снег и дождь, за шапки горных великанов.
давай, старик, чего ты ждешь? плесни остатки по стаканам,
размажь по грубому холсту лазурь небесного разлива.
я дотянусь, я дорасту, я добреду неторопливо
в жару, в бреду, где брода нет...
туда, где отродясь я не был,
где журавля простыл и след, и без него не хуже небо.
а без него...
да черт бы с ним, и брат, и сват.
старик пропойца
свивает сигаретный дым под потолком в тугие кольца.
гремит стаканами и пьет, не морщась, орудийным залпом.
за окнами метель метет с нечеловеческим  азартом.

синица спит, журавль простыл, а след бесследно канул в лету.
весь день жевал, дышал, коптил (а жил?)
но, стоит ли об этом?