Ах...

Ах,
Каслинское литьё
карагачёвых веток,
воздушность душ поёт -
сквозь прах
вагранок
смерти...

Речей чугунных
лад -
ажурно в небо всажен
корнями, что не спят
в устах -
златых
под сажей...

Пусть люди говорят:
"Поэзия - в пропаже!" -
её не соблазнят
скульптур ажиотажи,
трибунных
чугунов
немые монолиты...

Она не чтит лгунов
и в рост идёт
сквозь плиты...


Рецензии