поэт

наблюдая,  как все с жизнью своею морочатся,
иногда, для увеселения души , кропаю вирши,
у некоторых от них странно  морды корчатся
а у других от ухмылки становятся ширше,
а к вечеру, после пива ,на лирику потянуло,
вообразил себя долбанным поэтом,
так, что-то вдруг накатило и захлестнуло,
сижу,херню сочиняю под искусственным светом,
о чувствах и либидо, рифмую ,о тебе и тёще,
то есть, подбираю слова ,чтоб заканчивались одинаково,
мама твоя прочла ,Cлавик говорит, будь чуточку  проще,
а то у тебя часто то  сложно ,то не по хорошему знаково.
старая крыса, чего она понимать может в стилистике,
ей взращёной на Пушкине и Некрасове с Маяковским,
никогда не  разобраться, интеллигентке, в причудливой мистике,
слога моего, он кажется ей примитивным и плоским.
кикимора, и тебе всё уши волынит, брызгая слюнями,
мол, бездельник ,бросать его надо давно , не будь дурой,
но ты всё равно ко мне тянешься чреслами и  грудями,
и томно стонешь ночью ,меня обвивая фигурой,
тёща-дрянь ,но  спишем её  на трудности творческого процесса,
и я ,начиная, с новой строки, стихотворение собирать,
уверен -вехой стану  в истории литературного прогресса,
если не помешают конечно, бабы чокнутые, `ёб их мать:

"вот  думаю, ты и я,  мы могли бы  любить друг друга,
здесь, в гостях,  злить хозяев не стоит ссорами,
нам не так уж много  нужно правды , подруга ,
чтоб покончить на время с привычными , мелкими спорами.
кто не прав, и кто начал, какая суть , в общем-то разница,
мы приходим сюда ненадолго и точно  не за прощением,
смысл всё ищем и злимся когда изменяется  матрица,
у судьбы ,поперхнувшись её  дорогим угощением.
ты и я ,мы могли б, просто,молча  побыть  друг  с другом,
каждый в мир этот  с криком  приходит , обёрнутый  муками,
тишина  испугает, являясь спасательным кругом,
одиночество страшно уснувшими в комнате  звуками,
но зачем нам слова у которых оторвано предназначение,
лучше ,просто  в глазах прочитать всё ,что было бы сказано,
я с тобой в этом, это, всего лишь мгновение,
и оно понесёт нас ,как кем-то ему и когда-то наказано."

всё ,вот закончил, убей сам не верю ,какая в поэтике сила,
завтра вновь на  работу попрусь умножать капитал,
и машину чинить и тебе дать, на жрать, чтоб чего-то  купила,
и себя на карман, чтобы дар в один день  не пропал,
сядем  в баре , с парнями,уставившись рожами  пьяными,
так или просто чего перетрём  о делах и бабье,
сутки кончатся,в ночь утекая минутами вялыми,
как и я потеку по дороге домой,по дороге к тебе.