Ничего

 Плакал январь лишенный надежды,
Плакал в последний ненастный свой день,
Оставив в наследство проблемы все те же,
Он лишь причитал: что же будет теперь...

А что – ничего, лучше все чем плохое,
Хотя ничего и рождает то зло,
В сравненье с которым оно - то хорошее,
Каким представляется многим добро.

Сон разума, мол, порождает чудовищ...
Скорее горячка, возвышенный бред.
Лишенный в душе заветных сокровищ
На что же способен ты, человек?

Стоять в размышленье пред выбором этим,
Плывя по теченью десятками лет,
Себе обещанья давать и не верить*...
Последний вагон, ненужный билет?

"Ничто" не свершает цельность живого...
Добрая воля в начале была.
Всего мирозданья кусочек заботы
Был, помнишь, с тобою с первого дня.

Дух мертвых мечтаний, иллюзий обломки
Потерянных взрослых учителей...
Увы, и они окружали с пеленок,
И их "ничего" стало целью твоей.

Теперь ты обрел пониманья свободу
И сам свою выбираешь ты цель...
Кого-то из ближних? пусть будет заботой
Твое "ничего" когда сам ослабел?

Еще... ведь бывает другое решенье:
За целым идти и ему не мешать,
Улыбкой ребенка достигнуть вдруг цели...
И воли той доброй частичкою стать.

proza.ru
© Copyright: Гималайский Кедр, 2013
Свидетельство о публикации №213013102058

*2016 изменен