Неделю снег, весна забыла тропы
В наш серый дом, и летом бредит он.
А вьюжный май гуляет непогодой
Сквозь наших лабиринтов бурелом.
Зачем же ждать, что может быть глупее,
Как можно знать, как устремиться вновь,
Когда быть может кто-то не успеет?
О, время – бег, не всё ли нам равно?
Смотреть в глаза – ромашковые дали,
И знать, что есть меняющийся мир,
Твой мир, как радость, и понять едва ли
Что мы несём и кто такие мы.
Сквозь снег
© Copyright: Сэр Верещагин, 2013
Свидетельство о публикации №113013009604
Свидетельство о публикации №113013009604
Рецензии