Суть

Под спудом, в глубине, в душе –
Как в погребе элитных вин:
Округлый свод его высок,
Но подземелья глубоки,
И я стою на стеллаже
Как запечатанный кувшин.
В нем был один фруктовый сок,
Какой-то мусор и грибки…

А что появится потом,
Преображение пройдя,
Что вверх поднимется со дна,
А что осядет тяжело…
Сосуд не ведает о том,
Что скрыто в нем бурлит, бродя…
И я не в силах распознать
Сквозь пыль и темное стекло.

Какая-то иная суть
Уже шевелится во мне
И жаждет высказать себя,
И вырваться во внешний мир.
Но ей один назначен путь –
Созреть во тьме и тишине,
Как пленный джин печать скребя,
В попытке  взмыть в земной эфир…

И эта суть весьма хитра,
И смертоносна как чума,
Пока еще не стала вновь
Как свет прозрачна и легка.
Она еще пока игра
Несовершенного ума,
Она уже почти любовь,
Собой объявшая века…

Она не знает ничего,
И я не знаю ничего…
Мы просто вместе жаждем дня,
Когда поймем – теперь пришло!..
И так идет за годом год…
И я молчу за годом год…
И жизнь касается меня
Своим потрепанным крылом.