Перед остановкой

Никого не любить.Ничего не хотеть.
Быть растением, но не на букву К.
А растению никогда не взлететь.
и только лишиться рассудка.

В пятницу в бар. Пусть поглотит хардкор и дым.
весь вечер нужно улыбаться.
Мне не остаться вечно молодым.
И вечно невозможно драться.

Греться под ночными фонарями.
Писать в блокноте: "мама, что же будет дальше с нами..."
Преувеличивать значение всех многоточий...
И защищаться зеркалами.

Шептать: "Да черт, мне же совсем не больно",
Курить, чтобы были заняты руки.
Слушать о чем говорят все суки, ведь они всегда о чем нибудь говорят...
И опускать глаза.И умирать от скуки.

Я снова посвящу себя тетрадным клеткам.
И клеткам для птиц, для людей, на одежде...
Прочту стихи о грации вальяжным деткам,
Мечтающим о комнате с широким подоконником
Ведь они уже забыли о чем мечтали прежде....

Засну в маршрутке надеясь, что она остановится
Где нибудь в другом мире
и водитель попросит меня выйти.
Когда я не знаю о чем писать, я пишу о пунктире...

И мне так холодно, я покрываюсь льдом.

Я стану чьим то чужим приходом, зарядом, взглядом, выходом, быть может даже кислородом. Набрать любимый номер - поводом. Соседом по площадке, точным переводом всего того что было непонятно. Я буду странным кукловодом. Всем городом. Всем Ленинградом.

Я стану чьим нибудь. И я просыпаюсь. Перед своей остановкой.