Весь мир почти огнеопасен,
Но не напрасен твой испуг,
Когда на всё давно согласен,
Когда в груди последний стук.
Ты точно ржавая собака
В эмалированной посуде,
Сидишь ты сбоку бензобака,
Не понимая сути в людях.
Ты – безголовая игрушка,
Ты пупс заброшенный вовек,
Ты как пустая погремушка,
Что закопалась в жёлтый снег.
И, между делом, понимаешь,
В безбрачии со смертью ты,
Ты не идёшь – ты ищешь, знаешь?
И ты живёшь как все глисты.
Твой путь – всего лишь пара метров.
Ты распластался и затих,
А через пару километров
Твой кто-то прочитает стих:
«Морозный лай и гулкий, вроде,
Я сталью в сердце проржавел,
И, хоть одет не по погоде,
Пожить я всё-таки успел.
Зачем? За счастьем? Пуля в небо!
Вся жизнь как выстрел! Просто так.
Не надо ни вина, ни хлеба,
Ведь мой пустеет бензобак…»
Бензобак
© Copyright: Чернышев Кирилл Николаевич, 2013
Свидетельство о публикации №113013004956
Свидетельство о публикации №113013004956
Рецензии