Cтон

Твоя жизнь – агрессивная сука. О нее вытирают руки. Эстеты из степи.
Твоя жизнь – экстазийные трубы. Мы на них наточили зубы. Поэты, что правдой согреты.
Твоя смерть – горный звездный финал. Гордый индивидуум торчал?
Ты бежал – я попал. Ты так резко упал! Я всего лишь нажал!
На твои ватные ноги стекали потоки коленей.
Потемнели, охолодели слепые нейронные звенья.
И ринулись вон, издавая все тот же белый бетонный стон.
Почему ты смеешься? Ты в смерти с предком покоен?
Как будто бы он, как будто бы тоже воин, но нет, артист- дезертир,
Что кинул свой мир и теперь умирает, жизнь так и не полюбив.
А улыбка стекает душою из уст, как голова узника с плахи
Глаза мои устремились на небо. Я вижу тебя. Пошел на ***!
Я хочу узнать всё, пройду сотни кругов и чистилищ,
Обожгу очи блеском тайных хранилищ и успокоюсь,
Да в огнеупорный кокон спрячу себя и записку всем видящим:
«- Закройте глаза. Боль – ничто, глухая реальность войны – ничто. Вы ничто!»
Я, судьба, время, ваши мысли, ваши дети умрут, как и все.
Опять, как всегда где-то висли с кашлем вместе тут по весне.
МЫ, СТОНУЩИЕ!
О желанной свободе прекрасной глаголющие,
Пожизненно в нервах и жидкости красной тонущие,
Стонем, первой болью Сашеньки Грей. Чувства на оскар!
Не хватает ума критически! Не хватает бабла остро!
Почему нас не греет луна? За что так? Это просто.
Отправлять любопытные письма поздно!
Не нужно стонать со свечою в руке, создавая слез лужи
Пред личиной распятого мужа. Незнакомого, мертвого.
Совершенно обычного. Среднестатистически- Random‘ного
Бог ему тело дал и забрал, как у последней собаки ушлой… Сыну бога тело не нужно!
Боль- ничто. Не стони. Войны системы прошли. Другие за тебя на кострах сожжены, казнены.
Чувства – ложь – по кабелю поток инфы. Жизни нет. Тело – миф.
А душа – полярность Земли. Оказалось бы, что я правдив,
Стон бы исчез из эмоциологии, стих,
Пропал, как лекарство, что выплюнул хитрый псих,
Который вам пишет о  смерти,  счастьи и жизни
Юношей мира и див.