Про такого писаку, как я

На окраине того двора, что
рассохся вперемежку с хвойным,
окрестилась влагою земля, только
пустозвоном этот миг не пойман.

Тяжелы, веревочны труды,
оголтелый перебежчик в мыле.
Он поймёт на сколь слова его важны,
Когда к жизни их вернуть
вновь будет
в силе...


Рецензии