Мелькают рощи за окном
И пляшут облака.
Дорога движется струёй,
Как времени река.
И кажется всё это сном,
Тропинкой в край родной.
И мы стремимся напролом,
Махнув на всё рукой,
Домой, туда, где мы росли,
Туда, где отчий дом.
Тропинку ту недаром мы
Все Родиной зовём!
Родина
© Copyright: Гончарова Майорова Елена, 2013
Свидетельство о публикации №113013003646
Свидетельство о публикации №113013003646
Рецензии