Пишу

Для чего пишу и сам не знаю,
Мне печать до лампочки уже.
Видно, сам с собою я играю
И стою давно уж на меже.
Просто так шуршу себе листами,
Утоляя водочную блажь.
И давно о славе не мечтаю,
Вороша словесный свой багаж.
А межа–инертная особа,
Хочешь покачнись туда-сюда.
Сзади жизнь и, вроде, даже сдоба,
Впереди остывшая бурда.
Для чего пишу, чтобы разбавить
Сзади сдобу, впереди бурду.
Лучше бы, конечно, все оставить,
Ну, а я по-прежнему пишу.
Выцвели глаза, цвет смыли слезы
По ушедшим в прошлое цветам.
Канули ромашки, сникли розы,
Отдавая дань веселью и годам.
Уж не пить нектара-сок цветочный,
Не смотреть в зовущие глаза.
Канули мечты порою полуночной,
Не бодрит весенняя гроза.
Отцвели желания пышным цветом,
Потускнев там где-то позади.
Кажется вчерашнее наивным бредом,
Хотя есть и что-то впереди.
Где-то есть цветы, быть может,
Где-то есть зовущие мечты.
Где-то цвет пробьется через проседь,
Где-то глаз попросит красоты.