а хочется просто расстрела...

а хочется просто –
расстрела
и памяти лобной...
чтоб  птичий меконий –
не метил
за то, что не жив...
расплоха в бараке,
где пьяные братья 
утробно
поют о чужбине...
на смеси наречий
чужих...

чтоб руки вязали...
стреляли в истерике
в воздух
потом отрывали
от самой народной
любви...
в крахмаленной блузе...
труп был
среди прочих
опознан.
и каждый встречающий  -
плакал и слезно кропил...

по  улице  снежной
несли на руках –
к отчим окнам
а те,
став слепыми –
накинув на стекла
платки-
впустили полмира...
не верящих в то,
что умолкла...
и их было больше,
чем плачущих 
«О, Хоакин...!»

чтоб имя запомнив  –
его  вспоминали
цитатой...
срисованный в детстве   –
висел карандашный
портрет-
на каждой стене...
рядом с  самым кровавым
закатом,
чтоб глаз выраженье –
предвидел когда-то
Лотрек...

и даже отбитая-
память улики
хранила
любую строфу-
завершая «любовью»
в конце..
расстрела так хочется...
я их уже
полюбила...
затвор передернувших...
сузивших глаз
                под прицел...