история

я бы смерти отдал

я бы смерти отдал свои боли и муки
я бы дьяволу продал душу пустую
я бы отдал все мысли плохие,выдирая их изнутри
но никто не примет столько жалкой пародии меня.

я бы смерти рассказал о мечтах одиннадцатиэтажки
я бы смерти показал улицы города грустного
я бы показал все самое грустное,
но я не открыл бы двери света,тепла.

"почему?"- спросила смерть,тихо на ухо
а ты так криком разрывая тишину.
она привыкла слышать вопли тяжкие
она сама когда-то такой же была.

на нем черные джинсы,в трещины порванные
на нем рубашка,в полоску изрезаная
на нем кроссовки грязные,страшно стоптанные
а она смотрит,рыдая,не узная своего друга-Бога.

да не Бога,что свыше и выше,
а личного,любимого,упрямого
такого странного и не по-взрослому взрослого
с такими детскими глазами,сверкая,сверлит.

она плачет и смотрит серьезно в ответ,
для нее сегодня телеграмм нет
ей не пишут письма с Амстердама,
она ищет их под подушкой,рыдая.

не найдет она ни письма,ни бумажки
и перед ней два детских глаза сверкают порой.
он смотрит на нее наблюдая,
что ищет она тихой ночью и так громко бъется головою об лёд.

она не видит его и страдает,
и вс также в надежде на встречу их глаз,
он ходит по их дому ночами,
оставляя стакан молока на окне.

она помнит каждый день наизусть и напамять
она знает запах каждой рубашки,
он видит ее  страдания,муки,
но он смерти отдал свою душу пустую.

она все таки верит в его рвения,достижения
для нее его жизнь была наслаждением
она видела его косяки,поражения
и любила даже плохие мгновения.

она бьет все чашки,тарелки,посуду общую
она спит в его рубашке с запахом затяжки
она вдыхает тот воздух,что и он так упорно любил
и теперь она полюбила подобные фазы жизни его.

они мечтали о детишках,о старости
она мечтала встречать его в той рубашке с затяжками,
она так мечтал приходить в собственный дом,
но мечты разрушились этим одним несчастным концом.

она ночи считает с затяжками
она клетки считает рубашки
вспоминает сколько зеленых и серых,
и гладит воротник как будто он еще рядом.

она помнит их первые апрельские будни
их первые корбки конфет с цветами на кухне
он был таким всем для нее,
но он расценил себя как пустой флакон.

она помнит все привычки,замашки
его любимые возмущеня с тяжкой,
его любимые фразы с сарказмом,
но остались лишь в голове фразы.

а он ходит в любимой рубашке,
в любимых джинсах и дальше
он жалеет о рубашке,ну та,которая в затяжках табачных,
которую с такой печалью,ее запах вдыхает она.

она мимо окон ходит в их спальне
она так ночью стоит у окна,
а она стоит,ее обнимая,
а она дрожит,как котенок в грозу.

вспоминает их первую встречу,
со слезами,со смехом,улыбкой,украдкой,
и впервые увидев его детский взгляд
его душу открыла она в свете глаз.

но он не видел ее,а в ней ее видел
он отдал сердце ей на всю жизнь,
но душу пустую не отдал никому
продал он взамен на ее девичье счастье.

он знал,что не даст ей всего замечательного,
того,о чем мечтает она.
он был обречен,априори
Тимославом его звала она.

ей говорили:"Нашла чудака ты"
а она не верила,слалал всех вон
для нее его имя было волшебным,
дял нее он был волшебником страны ее.

ей говорили:"бросай же дуреха"
а она твердила,что он все для нее
ей говорили:"не даст он счастья тебе,идиотка",
а она отвечала:"Он рядом со мной"


ей говорили:"Она чудак,ненормальный"
она им твердила,что он добрый дурак.
ей говорили:"Это ненадолго,подруга"
а она отвечала:"Да шли б вы все вон"


а все таки она его так любила
и видела в нем полный флакон
его запах вгоняет ее в дрожь и поныне
она скучает по его:"не плачь,мой малыш".

его стихами обливается сердце,
его запах будоражит ей кровь
она не любила так раньше,что ли нелепо,
он в душу запад ей как аромат ее любимых духов.


ее мама спросила:"Ты любишь его?"
она в ответ очень громко молчала,
она не ответила в ответ ничего,
она любила его одного.

время внезапно остановилось,
с уходом любимого ее чудака,
время идет,а жизнь то запнулась
в ней осталось всего ничего.

ее смысл и ценность жизни ушла,
потеряла она своего чудака,
и больше никто от нее не услышит,
такое чистое,нежное:"я тебя да".