Не кори меня, июль

Не проси меня, июль, не проси
быть расчётливой, разумной и строгой.
У подъезда ожидает такси.
Я присяду, как всегда, пред дорогой.

День растаял, вечер звёзды зажёг.
В календарь: начало отпуска – крестик.
Я с улыбкою шагну за порог,
к чёрту мысли «ну а вдруг», «ну а если».

А прогнозы обещают жару.
Вот и слава Богу, значит так надо.
Я ведь в море окунусь поутру.
Для души и тела будет отрада.

Легкомысленна, смешна, говоришь,
жить без моря люди могут годами?
Лучше денег накопить «на Париж»
или в баре посидеть в Амстердаме?

Что поделать, я люблю ЮБКа,
и любовь эту рассудок не лечит.
Ты не едешь? Ну, целую. Пока.
Отзвониться? Непременно. До встречи.

Мчит такси меня сквозь ночь на вокзал,
обволакивая вечным  шансоном,
что в мишени сердца бьёт наповал
пьяной нежностью и хрипом, и стоном.

Я всегда за сказкой еду туда,
где сливаются и небо, и море.
За окном купе пестрят города,
звёзды строятся в небесном просторе.

Не кори меня, июль, не кори,
что меняю на простор сладострастье.
Ты в глаза мои, июль, посмотри
и увидишь: я ведь еду за счастьем!