Суетятся, потирают руки
Дети умирающей страны,
Хоть бы кто страну взял на поруки,
Только никому мы не нужны.
Полно, да ужели всё так плохо?
Нищие глядят прохожим вслед.
И какая тяжкая морока:
Каждое утро поднимать скелет.
Впрочем, иногда и солнце светит,
Пробиваясь сквозь стальную хмарь,
Каждая тварь поёт тогда о лете,
Суетится вылезший звонарь.
И считаешь каждый день затраты,
И глядишь с тревогой в никуда:
Философия – на штык лопаты –
- и понятна людям от труда.
Так чего ж вы, право, суетитесь,
Дети умирающей страны?
Креститесь, говеете, поститесь,
И в грехах не видите вины?
Ведь Христос давно уже гуляет
По лугам и рвёт ромашек цвет,
С уст его прощение слетает
К той стране, которой боле нет.
30 января 2013 г.
С-Петербург
Суетятся
© Copyright: Юрий Внесистемный, 2013
Свидетельство о публикации №113013010436
Свидетельство о публикации №113013010436
Рецензии