Не говори мне ничего...

Не говори мне ничего про ту,
Которой жизнь казалась очень длинной.
Про мир, где заполняли пустоту,
Размазывая краски по холсту,
И любовались пёстрою картиной.

Про терпкий дым болгарских сигарет,
Про топот детских ножек по тропинке,
Про то, как стал немилым белый свет,
Когда сырой асфальт, свернув в кювет,
Лишил необходимой половинки.

Не говори мне ничего о той,
Что еле-еле выбралась из ила,
Нырнув в холодный омут с головой...
О той, что, став мертвее неживой,
Под гильотину крылья положила.

О той, что до сих пор хранит пиджак,
Поскольку в нём ходил её мужчина,
О той, что не боялась сделать шаг
Чуть в сторону, где непроглядный мрак,
Где грязь и смрад, но только - ради сына.

Пусть никогда ни я, никто другой,
Твои целуя руки и колени,
Не знают каково, почти нагой,
Стоять с душой, забитою шугой,
Пред тою, в чьих глазницах стынут тени.

Не говори... Я всё найду меж строк,
В которые ты жизнь свою вплетала.
Та, что одна, и тот, что одинок,
Вдруг встретились на стыке двух дорог.
И рядом постоять - не так уж мало.