Наш народ бичует себя сам.
Он не может, видно, по-иному.
И навстречу солнцу шли вагоны,
Находились грузы поездам…
Где-то за Уралом лился Стикс
В тысячи квадратных километров,
Вдоль него носились злые ветры –
Сторожи железных колесниц.
Наш народ линчует сам себя.
Нацепив петлицы и погоны,
Плыли молчаливые Хароны
Сапогами чёрными блестя…
За доской вагонной падал снег,
Вечным было ожиданье срока,
А ведь там, на северо-востоке
Четверть века - всё равно, что век.
Наш народ, привык себя терпеть.
Краем уха слышащий Фемиду,
Сам себе спускающий обиду,
Сам собой посаженный на цепь,
Сам себя терзающий сполна
Наказаньем, вечно безусловным,
Сам себя считающий виновным,
Но забывший, в чём его вина.
Сквозь этапы, сроки, холода
Наш народ построился колонной.
И к восходу движутся вагоны,
И стучатся в рельсы поезда.
Архипелаг
© Copyright: Господин Пэжэ, 2013
Свидетельство о публикации №113012908671
Свидетельство о публикации №113012908671
Рецензии