Философия двадцать первого века. Спасибо Фредерику

Мама, мы все так тяжело невольны!
И, Господи, каждый, каждый..
Метафоры-моветон, рождающиеся в пробках,
Полуживые тела, ценой в 99 рублей 99 копеек.

Я не знаю откуда столько желчи,
Я ненавижу фразы, начинающиеся с "я не знаю",
Я не терплю безтолковости и неуверенности в себе
И я не помню вас. Ни одного лица.
Ни номера телефона, ни первой буквы имени..
Каждый вечер сочиняю стихи по пути домой,
Сочиняю свою реальность и еще что-то..
Реклама на телевидении, интернет,
Пост-индустриализация, новшества,
Прогресс, прогресс, прогресс...

Мы захлебнулись в креативе, Господа.
Милостевые, мы в инновациях по шею.
И все вокруг, что б преградить проход в трахею,
Чтобы прогресс не дал и воздуха глотка.

Вы же перфекционисты, черт вас дери!
Как же вы, мать честная, докатились до такого?
Вы побираетесь как бездомные.. вы вымаливаете из нас счастье.
Вы делаете несчастными нас. Мы делаем несчастными нас.

* * *

А тюльпаны сгорели на июньском солнце.
И плечи, доселе нежные-нежные, как тюльпаны,
Обгорели.
И руки. Вчера трогательно хватающие рукава
Больше не трогают. Во всех смыслах этого слова.
И куда деваются чувства? И откуда берутся?
Горло разрывается от крика, до боли в легких,
Как крыжечкой консервной банки по связкам, по голосу.
До публикаций собственных стихов, до выцветших фотографий дожили,
Но не поняли куда же деваются и откуда берутся чувства.
Неучи.

Не совершайте ошибок - не печатайте электронных писем.
Пишите! В каждом письме столько боли, невыносимой, поистине
неистовой.
В каждом начернтанном рукой предложении столько исповеди и покаяния,
что вы тут же становитесь безгрешными.
Пишите! В каждой строчке столько незримых не умирающих цитат, столько патетики.
Пишите, пусть и "в стол". Пусть и себе, из прошлого в будущее. Главное, пишите.
Ритм большого города мой протектор. И хоть ты разлейся, Нева, нету
моря в венах и горя в глазах.
Все так безоблачно: ты только вдыхай чаще.
Все так беззаботно: главное - писать.

Chienne. Только сhiennes не мечтают - им просто tout en douceur.
Много пьем. Легкие требуют дыма. Раны - соли.
Тело - волн, ударяющихся о кости, как о скалы.
Мало спим и прожигаем жизнь.
Обижаем самого дорогого губам (сердце лишь качает кровь,
но что может быть чувственнее губ?!) человека.
Говорим правду. Правда порождает фобии.
Фобии - мечты о спасении, избавлении от них, утопии.
Chienne. Все мы сhiennes, но умираем за утопию, алкоголь и стихи.
«Я мечтаю о мире, где можно было бы умереть ради запятой», Emil Cioran