Тот лес, тот белорусский партизан,
Меня на ту опушечку позвал,
Пришла, а там те спилы вдоль лежат,
В них слезы тех солдат дрожат,
Где каждый ствол тем соком тек,
Ему тем оберегом слог мой лег,
Руками гладила я вас, но это лишь те спилы,
В тот же час, как те минуты от войны,
Когда мы шли дорогой фронтовой судьбы,
Пешком из Минска в Быхов старый
Ведь там поют ... поют дубравы,
В них стон от стоптанной струны,
Где те могилы да под экскаватор,
Современность та юдоль утраченной
Той старины,
Духовности прекрасной мир нетленный,
А кости преданны потоптанны изменой,
Вот так ни оберегом предков дорогих,
А в том ремонте от дороги или в новых
Поселениях и только их,
Идет та твердь Земли во очью,
Там были те могилы Православные,
Теперь в том Быхове лишь многоточие...
Многоточие из Быхова
© Copyright: Оля Сентюрова Голомидова, 2013
Свидетельство о публикации №113012905176
Свидетельство о публикации №113012905176
Рецензии