А кровь рекой текла,
И шпага жизни уносила.
Витала Смерть. Она влекла
И души толпами косила.
И выбор был куда как строг:
Если ты ранен - не жилец.
И был не важен смерти прок,
Лишь ярость в тысячах сердец!
Он отходил и под ногой
Чертил кровавую дорогу.
Уже не властен над собой,
Безумец, мнивший себя богом!
Наемник жаждал больше крови,
Он отступал, но побеждал.
Он упивался этой болью!
И на лице его оскал
Показывал, что без сомнений
Он душ и тел лишал людей
Убил их в сладком упоении!
И счеты вел таких смертей!
***
Вернулся он на родину свою.
И первым делом он дошел до церкви.
Зашел к попу, сказал: "Тебе даю
Сто золотых, если простит мне Бог все смерти."
И поп, не отрывая взгляда от монет,
Убийце отпускает все грехи.
Хочу спросить: Сказали бы Вы нет?
А может стали больше бы просить?
***
© Copyright: Илья Боров, 2013
Свидетельство о публикации №113012903941
Свидетельство о публикации №113012903941
Рецензии