Поэт

Поэт был нищ,
         как старый валенок весною,
Но в глубине души
                гордился он собою,
Что Бог ему
         возможность высказаться дал.
Вот только очередь туда,
                на пьедестал.
К заветным он ступеням,
                не спешил,
На то, что ритм не тот
                и слог грешил.
И от волнения
                смущался и за тех,
Кто глупой мысли, не стыдясь,
                имел успех.
Он слышал фальшь,
                никак  не мог понять,
Зачем же музе врать,
                зачем писать?
Не мог с душой своей
                договориться,
Чтобы с другими,
                словом поделиться.
А годы шли,
                и умер тот поэт,
остались строчки
                в выцветшей тетрадке,
где мысль свежа
                и смысл прямой и краткий.
Цены словам его страничек нет.
Жаль, что в себя,
                не верил наш поэт…