По слогу

Кофе душистый и ломтик сыра,
мысли неспешны и невесомы,
замерло время в пределах дома,
где ещё правит ночная дрёма.
А за окошком темно и сыро,

там и зима – не зима.  То стужа,
то раскисает, сквозит и плачет,
будто оставила осень сдачу.
Но упование на удачу,
точно пластинку заело, кружит

и утверждает, что всё вернётся,
всё повторится и длиться станет.
Глуп оптимизм, но его устами
пьётся медово.  Мы ждать устали.
Крикнешь, лишь эхо со дна колодца

времени.  Возвращений
нет и надеяться глупо, право.
Но и скисать не имеем права.
Где же на память сыскать управу?
Точно сквозняк, проникает в щели

прочной и вечной, на вид, постройки,
спрятанной под облицовкой быта.
Прожито.  Скомкано.  Позабыто…
Утро уверенно, деловито
входит в права.  От причала койки

день начинает свою дорогу,
с запахом кофе, с улыбкой сонной,
с неугомонной вознёй вагонной,
с лёгкой кошёлкой надежд, бездонной,
чтоб обернуться стихом, по слогу…