В память поэту - В. Высоцкому

Ушёл поэт в рассвете своих сил,
Словно во сне в творениях часто жил.
Все эти строки посвящаю я ему,
Артисту, барду - Владимиру Высоцкому.
Скромный на вид и с ясными глазами,
Но, в голове с земными образами.
И мысли все высказывает в вслух,
Поёт песни под гитару, что есть дух.

Жизнь принимал всегда за чистую монету,
Изо рта не вынимая сигарету.
Рай для него с любимой в шалаше
И поёт песни о нейтральной полосе.
Порыв души, а сколько вдохновения
И так рождаются простые, но творения.
Хоть и растут степные в них цветы,
На взгляд певца - необычайной красоты.

Пел с надрывом под гитару сам, как мог,
Песни остры для многих, как клинок.
Пел про коней, что мчали по дороге,
Крест ставил у черты, не подводил итоги.
И в жизни, как умел он самородком жил,
Правдивых песен народ всех не забыл.
И выбор не велик, как будто перед коном,
Он шёл во банк, не брезговал законом.

Он не любил, когда плевали в душу,
Не поощрял всех тех, кто опускался в лужу.
Пел о местах, где люди слились с грязью
И не в ладах тягался часто с властью.
Простой душой запомнился народу,
Сильно любил свою страну, свободу.
Сгорел свечой, оставил для всех след,
Чтобы задумались, что лучше тьмы - есть свет...