Мы все давно больны душой...

Мы  все  давно  больны  душой, а  потому,
Из  нитей  мысли  ткём, отнюдь, не  Жизни  Прозу,
А  расставаний  горько - сладких  кутерьму
И  обезглавленного  сретения  розы.
И  вёсен  заболоть, чей  росный  перламутр,
А  Высь  Вселенская, своим  сребристым  светом
Зовут  и  гонят  прочь, и  снова  нас  зовут,
Из  желтой   осени  в  малиновое  лето.
И  кровь  заката, чей  над  Шамбалой  венок,
Так  ярко-красен  и  пронзительно  безмолвен,
Да  вот  тебя, что  вдруг  пришла  на  огонёк,
И задержалась  в  нём, присев  у  изголовья.
И  внемлешь   молча  о  Мечте  полнейший  бред,
Дрожаньем  губ  и  пальцев, считывая  Душу,
Того, чей  Слог, плетущий   Мглы  и  Света  плед,
Решила  ты, как  пьесы  Моцарта, послушать.
В  душе  моей  больной  присутствие  тебя
Рождает  Свет,  присущ, что  разве  только  звездам,
От  бликов  коего  под  небом  января,
Так  сладко  спится  обездвиженным  берёзам.