Плачет высь алма-атинская...

Плачет высь алма-атинская
в ночь с двадцать седьмого на двадцать восьмое января -
семнадцать лет назад умер Бродский - это
его моря
просачиваются сквозь мой
туман,
Мадонна
Сикстинская
держит в ладонях
Сан-
Микеле,
Нью-Йорк, Петербург под пеленой
пеплоса
лирического эпоса
полной луны в тучах,
коими тучно
в миг сей
увенчан
юго-
восточный
Казахстан,
нервные окончания
куста Авраамова, Исаака освободившего от корней
земных
для астральных -
в оголённых ветках
тополей
моих,
урюков,
карагачей,
и мука
идеала
среди благополучий
повальных
продолжает культивировать кругосветно-
вневременной
русский стих
в строчках,
бравших
уроки
прорастаний точных
сквозь данное в то, что быть должно, у пней
былинных лесоповалов,
у роз,
орнаментировавших алмазно
стены
начинённых мной
карцеров -
и смерть, и мороз
и морзянка о жесть земную небесных
слёз -
всё 
не напрасно,
в носителях грёз
воскресных
без пены
пустой
свадебных генералов
с их чашами
славы вчерашней,
чьи сроки
жестоки
к живущим телами, но павшим
выростом
лир
сквозь иродов
жир,
мир
сулящий -
себе
в словесной
судьбе
солгавшим
ради немых
даров...