Ч Е Т В Е Р Г
Промок с утра в лесах четверг.
Дождями вытоптан бульвар.
Но крыши снова рвутся вверх!
А я всё пью из трав отвар.
Мой нос чихает, как барбос,
В объятьях злых температур,
Какбуд-то одолела кросс,
Смываю потом красоту.
То, как осиновый листок,
Дрожу под слоем одеял,
И болен каждый мой глоток,
И голос мой скрипуч и вял.
А время – времечко течёт,
И за окном всё тот же дождь
Я дням теряю точный счёт!
Как жаль, что сыновья, - не дочь!
24/1 – 013 г.
Дождливый
© Copyright: Любовь Ларкина 3, 2013
Свидетельство о публикации №113012803688
Свидетельство о публикации №113012803688
Рецензии