Баллада о художнике

                В предчувствии райского сада,
                способный творить чудеса,
                но движимый духами ада,
                художник икону писал.
                Писал он её по заказу
                одной из поклонниц своих,
                теряющей медленно разум
                от подлинных ликов святых.
                Помочь этой даме желая
                по мере таланта и сил,
                угодника он Николая
                с иконы сойти попросил,
                что с первого зова явился,
                свой облик открыв перед ним...
                Творя, портретист матерился,
                неведомой силой гоним.
                Работа закончена! Что же,
                заказчица рада вполне,
                Никола в ней святость тревожит,
                а мастер - не промах в цене.
                Но звёздной болезнья страдая,
                он видит себя, как в кино,
                и лёгкие деньги спуская,
                спускается к бесам на дно.

                2.


                Бесы только этого и ждали,
                гостя в цепи прочно заковали,
                поднесли его ведро вина:
                "Браво, мастер! Выкушай до дна,
                коли хочешь дружно с нами жить!"
                А когда их пленник начал пить,
                перед ним хозяин тьмы предстал,
                в нём художник с ужасом узнал
                Николая!.. Или это сон?
                Усмехнулся Дьявол: "Я - не он,
                но ему бесовские черты
                передал своею кистью ты.
                Чтоб иконой душу исцелить,
                ту икону надо освятить.
                И твоя покорная раба -
                та, что явно разумом слаба,
                отнесла твоё творенье в храм,
                где едва не сделался бедлам.
                У кого глаза под пеленой,
                тот не видит тонкости одной,
                что на лбу Николы меткий штрих
                в виде острых рожек золотых.
                Над твоей поклонницей сейчас
                верх берёт церковный лоботряс,
                навязав свою подделку ей,
                что дерьмо в сравнении с твоей.
                Но она назад её вернёт,
                чем других клиентов отобьёт.
                Слышишь? В дверь твою уже стучат!
                Долг верни, и к нам пожалуй в ад.
                У тебя иного нет пути,
                постарайся сам сюда войти
                через пулю, петлю - всё равно...
                Но сперва допей моё вино."

                Закричал художник: "Боже мой!.."
                И с больной проснувшись головой,
                на эскиз иконы посмотрел...
                И прозрел, воистину прозрел!
                Но порой прозренье хуже сна,
                коль душа с природой нечестна.
                Как рыбёшка в спутанной сети,
                из которой в воду не уйти,
                бьётся тщетно в собственных грехах,
                превращая храм бесценный в прах.
                Сорок бесов здравствуют в вине,
                а оно в немаленькой цене.
                И вот эта самая цена
                вынуждает грешных пить до дна.
                Необъятней, глубже это дно,
                тянет в бездну бражника оно.
                Хоть сильна бесовская напасть -
                Бог не дал художнику пропасть.