Последний стих, последнее творение,
Последний зов, последний глупый фарс.
Я ждал как все судьбы благословенья,
Но вновь ошибся. Вот уж в сотый раз.
Я был другим, веселым и беспечным,
Романтик сердцем, с девственной душой.
Считал любовь, наивно, чем-то вечным,
А счастья добивался добротой.
Я был собой, что сложно в этом мире.
Мечтал, боролся, грезил наяву.
Я жил мгновеньем, как в прямом эфире,
И каждый Завтра звал на рандеву.
Прошли года... И я ворчливый циник:
Ни веры, ни надежды, ни любви;
Никчемный хлам, как старый холодильник,
Который доживает свои дни.
Сыграв с судьбой, попал я в жесткий кулер.
"А если б вдруг..." - но то одни слова.
Жаль признавать, но, кажется, я умер
Тогда, в свои неполных двадцать два.
осень 2012
Записки мертвеца
© Copyright: Брыков Петр Владимирович, 2013
Свидетельство о публикации №113012803233
Свидетельство о публикации №113012803233
Рецензии