Наверно годы так распорядились,
Что стала щепетильна я во всём.
И строки громко вдруг разговорились,
Своим истёртым в спорах языком.
И только ветер мил необычайно.
Под перебор гитары разомлел…
Он, ненароком, будто бы случайно,
В моё окошко утром залетел.
Гитара плачет об ушедшем лете
И о друзьях растерянных в пути.
Ах, милый ветер, знать и я в ответе.
Шепну тихонько позднее «Прости!»
Прости...
© Copyright: Любовь Самойленко, 2013
Свидетельство о публикации №113012802401
Свидетельство о публикации №113012802401
Рецензии