Ангел

Мой Ангел в этой жизни был брюнетом.
Он был запойным и ещё любил:
Поутру-чёрный кофе,с сигаретой.
И всех кто был неправ-нещадно бил.

Он громко матерился в непогоду,
Он ненавидел зиму и себя,
За то,что мёрз в любое время года,
За то,что мёртвая под ним земля.

И он моралью мне мозги не "парил".
Он в Церковь не ходил(ну вот ещё!)
И был скорее,Исключением из правил,
Что было не похоже ни на что.

Он редко любовался синим небом,
Он не любил искусство и еды.
И никогда не одевался в "белый",
И вечно ждал крадущейся беды.

Он часто, где-то, шлялся полупьяный,
Или вздыхал-бессонницей томим...
Он с головой нырял под одеяло
И совершенно был невыносим!

Я иногда купала его в ванной
И видно было то,что на спине-
Следы от крыльев,то есть его раны,
Незаживающие на Земле.

И он почти не вспоминал о Боге,
Ни в радостях,ни в горестях своих
И был до безобразия СВОБОДЕН
От грешных помыслов мирских...

Уже не помню где и как расстались
И я его не вижу в своих снах...
И только птиц разрозненные стаи
Напоминают мне о сломанных крылах.

И лишь мужчины, с карими глазами,
И чёрным серебром волос
Напоминают грешное создание,
То что когда то,с Неба сорвалось...

осень 2012